La Puta

Ya está muerta la Puta, dicen por las calles. Se suicidó tras el desplante de su último cliente. El dinero ya no le servía para curar sus males. Se murió la Puta, tras vender sus ideales.

La vistieron de seda para que pareciera que seguía viva, movieron su boca y sus manos, siguieron vendiéndola al mejor postor. Ni muerta pudo dejar de venderse. Un trozo para el señor, otro para el capitán, el más grande para la familia real, que no dudan en compartirla.

Violada incluso tras morir, la venda nadie se la ha quitado de los ojos aún, pero la amordazan, la desnudan cada vez más. La dejan sola ante los gusanos, que se ensañan con su cuerpo. Su alma voló muy lejos.

Y cuando consiguieron sacarla, la llevaron al cementerio. En medio del sepelio, se murmuró su nombre, esculpido en la lápida.

Justicia.

Más de siete

Más de siete leyes de educación en nuestra democracia. Leyes que nacen cada nueva legislatura, vestidas de azul o rojo. Leyes cuya única función es adoctrinar, leyes que pretenden mostrar que ideología es mejor, cuando ninguna lo es.

Leyes que no hacen más que recaer en los mismos fallos, porque su único objetivo es hacer poderoso al gobernante. Y nuestra querida Iglesia sigue pugnando por volver a manipular las cabezas de los infantes, imponiendo religión como asignatura y destrozando cualquier doctrina que nos enseñe a pensar, o nos enseñe tolerancia hacia algo que la "Santa" Sede no aprueba. 

La educación es el único medio para llegar a un futuro prometedor, y si sigue siendo entregada al mejor postor, vamos a seguir siendo una nación de corruptos e ignorantes, donde nuestros propios intelectuales huyen al menor atisbo de libertad, y nos gobiernan unos peleles que solo buscan la defensa de sus ideales, no miran por los intereses reales del pueblo, y usan la educación como un medio para crear más marionetas que ocupen su lugar cuando sus hilos se gasten por el uso.

Vosotros elegís.

¿Títere o Titiritero?

Hay quienes dirán que...

Hay quienes dirán que con casi 16 años, no ni tengo capacidad para criticar la política, ni derecho a hacerlo. Hay quienes dirán que con casi 16 años no sé nada, que solo soy una niña que no ha vivido una guerra.

Hay quienes dirán que con casi 16 años soy una cría. Que repito las opiniones de los otros. Que soy influenciable, que me dejo manipular por palabras bien adornadas y bonitas imágenes.

He conocido adultos más "críos", más manipulables, ¿Acaso no se creen ustedes lo que ven en los telediarios y en la prensa? ¿En serio creen que todo lo que dicen por los noticiarios no está cargado de mentiras y endulzado con leves toques de la realidad?

Hablo por mí, y por nadie más, cuando hablo contra este gobierno "democrático". Si Pericles, el creador de la democracia, levantase la cabeza, juro que lo mínimo que sufriría seria un infarto. ¿Saben quién es Pericles, queridos lectores? Se estudia en Historia de la Filosofía, una de las asignaturas a las que se le pretende restar importancia. Una materia que nos enseña a pensar, a ser críticos, a alzarnos por nuestros derechos.

Las Artes, otras amigas olvidadas y asesinadas a mano fría por el ministro. Las Artes, que dan alas a la mente y desarrollan la creatividad, que es el motor de este mundo. Sin creatividad, no nacen los proyectos. Sin creatividad, estamos muertos.

Tengo solo casi 16 años, pero creo que cuanto menos debemos estar informados, y no quedarnos quietos cuando nuestro excelso Presidente del Gobierno, decide que medios le preguntan en una rueda de prensa. Si nos atacan con censura, al menos podrían intentar disfrazarla, igual que disfrazan todo. Esconderla igual que todo el dinero robado, y esos sobres tan bonitos que todo el mundo cogió pero que nadie sabía que llevaban. Pensarían que les estaban regalando sobres para promoción, ¿Verdad?

Y nuestra amada Infanta también debió pensar que el dinero crecía de los árboles y que su casa estaba siendo reformada por unos duendecillos muy amables que no le cobraban nada.

Luego encontramos al juez del señor Blesa, que, su señoría, hable si sabe tanto. Si lo que sabe puede tirar abajo todo, dígalo. Todos sabemos que bajo la purpurina hay mierda, lo sabemos muy bien. Lo que pasa es que muchos prefieren seguir poniéndole brillos intentando ocultar su olor.

Tengo solo casi 16 años, y quizás no sepa de que estoy hablando, pero al menos ya he hablado más que muchos que callan, he hecho más que aquellos que se quejan sentados desde el sillón.

Solo tengo casi 16 años, queridos lectores. Y ya puedo ver como es este país.

Cadenas, moribundos y otras formas de manipular

Doy un paro a la poética para hablar sin adornos de algo que no se puede adornar. Es hora de quitarnos la venda.

Dicen que los ojos son las ventanas del alma. 

En el caso de una sociedad, los medios de comunicación son esos ojos, ya que son los que recolectan la información y la transmiten al pueblo. Sin embargo, igual que se maquillan los ojos, los medios de comunicación se manipulan. 

Están infectados de subjetividad y corrupción. Esto es apreciable a simple vista, por ejemplo, cuando hay una manifestación, nunca se repite el número de manifestantes que acuden. Nuestra vida está basada en información. Información que recibimos de internet, de la televisión, de la radio, los periódicos...Y esa información forma parte de nuestra cultura. 

Una cultura que en el caso de nuestra sociedad, está moribunda por despecho. No solo manipulan los medios, sino que nuestra formación en la vida también es manipulada, entrando en un bucle de manipulación sin salida. 

Es cierto que la juventud de hoy en día, a la que pertenecemos, no suele interesarse por la cultura. Hablo, por supuesto, de la mayoría, ya que algunos nos preocupamos de verdad por la cultura, por nuestro futuro, por la educación. 

Porque, la manipulación de la que os hablaba también afecta a nuestra educación, claro. Los libros de texto de preocupan de rellenarnos de información como a pavos en Navidad, sin tener en cuenta nuestras necesidades, simplemente inculcándonos los ideales y errores de otras personas anteriores a nosotros. 

Nos enseñan una historia que fue escrita por el bando vencedor, restan valor a la ética y a la filosofía, e intentan meter la religión a trompicones. Se supone que este es un país laico, libre, donde podemos expresarnos, sin embargo, nos encontramos con censura, con información manipulada, y con que nos quitan las oportunidades de culturizarnos. 

Los jóvenes de hoy en día debemos buscar cultura por nuestra cuenta, en un mar infestado de obstáculos, y muchos ni siquiera lo intentan. Somos el futuro. Un futuro marionetizado por el pasado. Un futuro sin cultura totalmente moribundo enterrado bajo cadenas.

Arte Moribundo

Erase una vez que se era, lo que nunca más será, lo que callaron asustados, lo que nadie quiso escuchar. Una pintura, un relato, una canción y un vídeo, todos distintos, pero todos dicen lo mismo. Todos piden atención, cariño y tesón, ser notados, quizá incluso valorados. Mil testimonios hablan de ellos, pero solo una opinión importa, la que puede destruirte o llevarte a la gloria. Bajo el ojo del mundo esperan el veredicto, la sentencia que decidirá si merecen algo, si realmente sirven. Una suave voz susurra que todos sirven, que da igual que digan los desconocidos, que son válidos, y en ese momento se desvanece todo, solo ellos y su obra, dueños de su virtud, frente a una sociedad crítica e inculta, moribunda por las balas certeras de la ignorancia, una sociedad que no tiene derecho a insultar su trabajo, pues no tienen voz ni voto ante algo que ni ellos han sido capaces de hacer, ya que nunca se atrevieron a expresarse por si mismos, siempre tocaron un mismo son, aprendieron el abecedario y a no salirse de la raya, una raya que terminó estrangulando sus ganas de crear, mandándolos al montón de los que callados castigan a los que se atrevieron a hablar, disparándoles críticas sin fundamento, solo con ánimo de enterrar bajo el barro sus esfuerzos una vez más. 

Pero no os apiadéis de los artistas que claudicaron, ya que el primer tiro lo dieron ellos, al dejarse juzgar por quien no sabe y solo busca dañar. Al dejarse juzgar por nuestra corrupta y cerrada sociedad.

Alas Quemadas

Lleva años escuchando leyendas de héroes que lo consiguieron, meses soñando con hacerlo, pero su fuerza de voluntad flaquea y finalmente sus sueños entierra. Entre suspiros, se obliga a pensar que son solo ilusiones que nunca podría realizar, y mata a la voz que susurra que puede mucho más, pero ella se cree Ícaro, y nota sus alas tirando hacía el mar. No piensa que sus alas no son de cera y plumas, sino que son de sueños, talento y trabajo. Necesita ayuda, necesita un tirón que la saque del hoyo donde su depresión la tiene presa, solo necesita un empujón para tirar lejos sus cadenas. Es su propia carcelera, es ella la que a pedradas rompe sus alas, porque tiene miedo de despegar, tiene miedo de hundirse más abajo y morir sin saber vivir. Quizás es hora de que olvide todo y empiece de nuevo, que olvide volar y camine lejos, hasta encontrar su sitio. Una vez allí, saltará de la colina más alta, con su paracaídas de sueños. Y nadie podrá derribarla.

Rota

Reducida a polvo y sombra, fénix que no renacerá de sus cenizas ahora aguadas, ahogadas en lágrimas no derramadas y promesas de ocasión. Voluntad de hierro oxidado, muñeca rota de trapo, juguete sin vida, instrumento silenciado. Muerta en vida que camina movida por hilos invisibles, que nada puede cortar. Rota por envidias, fracaso y soledad, corroída de asco hacia el mundo, hundida en las brasas aún ardientes de una revolución olvidada. Una revolución que, como ella, nunca renacerá, enterrada desde hace siglos junto a la esperanza, ningún fuego podrá traerles vida, pues el fuego solo calcina, ahoga el agua, destroza el viento y la tierra aplasta.

Mientras que ella está aplastada por la codicia, destrozada por los restos de su libertad perdida, ahogada en el fracaso de sus esfuerzos marchitos, y calcinada por los carbones que quedaron tras el fuego de su pasión.

Enterrada y no muerta, hace años no respira, por miedo a ahogarse en el polvo. Por miedo a inhalar la sombra en la que se ha convertido.

Por miedo a reconocer que es solo el eco de los gritos que dio un día.

Futuro perdido

El presente del futuro se ha olvidado, y se convierte en pasado sin nada haber cambiado, pretenden ser presente por siempre, bien encadenado tienen al futuro, con grilletes de ignorancia y pesas de servidumbre. Un futuro callado y servil, que repite el pasado, ¿Es mucho pedir? El pasado es pretérito, cerrados de mente, y algún día lograremos romper los grilletes, pues están tan oxidados que el más mínimo roce los podría destruir, es solo una chispa para que podamos decidir, somos el futuro y merecemos existir; aprender del pasado y los errores no repetir, que si tienen nombres diferentes es porque son distintos entre sí.

Marionetas

Máquinas, autómatas sin conciencia, ovejas metálicas, sumisas, sujetas. Un único pastor, dominado a su vez, nadie ve los hilos, no hay nada que perder. Pues son simples marionetas con falso aroma a libertad, y el más libre es el más condenado, si piensas no eres de interés. De la máquina de etiquetado recién salidos, nace el número un millón, todos iguales creyendo ser distintos, todos dominados por un único ser. Todo fachada, todo ilusión, se aferran a sus cadenas y a la verdad dicen no, aunque los ojos les abras, seguirán en su ambición. Su mentalidad es una copia, creada por un programador, quien mueve los hilos de esa gran nación, donde todos creen ser diferentes y todos peleles son.

Cárcel

Escondido entre barrotes inexistentes, pálido y moribundo, la pluma en su mano vibra, no consigue callar su verdad, tiene grilletes en el cuerpo, mas su instrumento rasga el suelo sin dilación, su mente es poderosa, las rejas no son su paredón, y escapa lejos de ellas, aunque siempre vuelve a su prisión, temeroso del mundo exterior. Si consigue liberarse, a todos regalará su don, pero primero debe descubrir que su cárcel no es  verdad, solo cuatro paredes entre las que decidió estar, por miedo a lo que los demás digan, por miedo a destacar. Su mente es su único carcelero, es el único que se puede salvar de la prisión voluntaria, en la que un día decidió ingresar.

Represión

Era uno y nunca más fue, perdido en lo que jamás será, nunca llegó a nacer, murió en la punta de la lengua, en un suspiro fue sentenciado, y en una sonrisa de vergüenza finalmente se enterró. Una confesión, sílabas susurradas, nada más que palabras, nadie las recibió. Porque nunca la escucharon, la silenciaron con un ademán, no quisieron saber lo que la inocencia puedo pensar. La tildan de que todo sabe, es bueno saber pero no divulgar, lo único que quieren es de oveja al lobo disfrazar. Nunca le dieron la palabra, pero sola encontró como dar forma a sílabas con un trozo de carbón. Y renació de sus cenizas, pero nadie la oyó, porque jamás fue observada, siempre oculta en el montón. Nadie es importante, nadie tiene voz, somos una, en Fuenteovejuna, la voz es del pelotón. Y a silencios la fusilaron, nuestro fénix perdió su voz, se quedó muda entre las cenizas, con las manos llenas de carbón. Y con los dedos, temblorosos, antes de rendirse en el paredón, dio forma con los dedos a lo que siempre silenció, movida por la idea de que no valía nada, de que ni voz ni voto conoció, con rabia reprimida, un canto de revolución escribió. Y cuando quisieron borrarlo, todos lo habían visto ya, corrió de boca en boca, como un viejo refrán. En su memoria permanece, la idea de pensar, y a la imaginación dar forma, la voz hacer sonar, pues todos somos válidos en la manera de expresar.

Animalización

Irrespetuosos, molestos, sin saber estar, destruyendo todo a su paso, sin sentir malestar. No silencian, no callan, ni se te ocurra chistar, una mala mirada es la sentencia final. Estúpidos de cabezas huecas, ni una sola palabra en su interior, su cerebro está muerto, nunca tuvo esplendor. Caminan entre nosotros, máquinas sin alma, directos de la rama. Les gusta su vacío, su inteligencia nula, aman el desafío y a golpes te anulan. ¿Para que usar sílabas si un golpe es mejor? Es mejor palabras que golpes, estúpidos insensatos, humilla una sílaba más que el golpe más ufano, a pensar te incita una palabra, un golpe solo a muerte. Las palabras son la vida, a todo dan color, mientras que el golpe todo sonroja, todo mancha de rubor. Vergüenza debería dar, que miles de años después, aún confiemos en el golpe, que nada bueno nos hizo ver. Con un golpe se gana tierra, pero la tierra no es posesión, sois ilusos que al aire dan su tesón. Dejaros llevar por las palabras, que todo pueden conseguir, y recordad que el humano es humano por a la razón seguir, que por el golpe se guía el animal, y aunque muchos animales son ya, hasta a un mono se le puede enseñar a versar.

El don

Perdida en el olvido de un susurro sombrío, de amaneceres muertos y besos umbríos, reposa una pluma manchada. Llena de tinta, marcó el punto final de muchas vidas; y muchos sueños vio nacer. No es de ganso ni de cisne,no es de ave terrenal, es de corazón de poeta, alma de prosista y de novelista, reclama. Espera a su próximo dueño, lo espera con desazón, lleva siglos anhelando un amo, sigue esperando a gente con don. Pero el don está difunto, enterrado sin punto final, oculto entre golpes e insultos, maltratado hasta hacerlo callar. Conlleva dolor, sinceridad e incluso soledad, pues es el poder de con palabras; pintar la realidad.

Utopía

Hora de elección, ponte guapo, ponte guapa, quizá salgas en televisión. Eliges el camino al matadero, el que crees más largo y llevadero, pero tienen misma solución, muerte en sumisión.

Líderes mediocres que no saben pensar, fuera los cerebros para que puedan dominar, se sientan en nuestros votos y sonríen ladinos, una vez has votado ya estás perdido. Esas máquinas estúpidas que nos gobiernan sin cesar, piensan en ellos, pero eso es otro cantar.

Al ciudadano no dan nada, y al rico en plata bañan, lo importante es el dinero, la confianza no es nada. Olvidada Justicia, quítate la venda y no permitas que te violen, que el poderoso se busque otra perra, defiende a los menores.

O quizá los ciegos somos nosotros, que no la queremos salvar, le atamos más fuerte la venda y le compramos un lupanar, donde los poderosos pagan y se van satisfechos, hasta la próxima chaval. Quitaos la maldita venda, a la Justicia purgad, y elegid un buen camino que no os lleve a malvas criar.

Monstruos

Huye; que ya viene, corre y no mires atrás, ajos, fuego, plata y algo más, estacas de madera, crucifijos y a rezar. Te escondes temblando, oliendo su hedor, lobo o vampiro, reina la superstición.

Campesinos revueltos contra un pobre Frankstein, estacas contra Drácula y balas en la sien. Abrid los ojos, que crecer no es madurar, y los monstruos de los libros no están en la realidad.

Los nuestros son peores, si no me creeis mirad: Drácula no mató de hambre, jamás el lobo desahució, ni Frankstein cotizó en bolsa ni la bruja niños vendió. Todas las historias son ciertas, que gran verdad, mirando al monstruo descubrimos al humano detrás.

El hombre es el principal monstruo, con decisión y sin compasión, terror de la naturaleza y asesino de la razón. Despertad de una vez, adultos figurantes, que a los verdaderos monstruos teneis delante.

Inspiración

Mis alas de papel vacias están, esperando a que ella las quiera tintar. Calló la lira y la rosa empieza a marchitar,la princesa no despierta y la muerte empieza a llegar. Mancha la tinta y no define, nada en claro pinta ya, fallece la rosa y no renace, el fénix hace tiempo que escapó ya. Amada ramera, que llegas y abandonas, dejando el placer a medias, para complacer a aquellos que te fuerzan, y nos abandonas. Dejando a la rosa enterrada, el fénix desvanecido y la lira a punto de morir. Hace tiempo que murió el canto de la princesa y el ruiseñor silencio guarda. Todos esperan, moribundos, a que vuelva la amada ramera, que siempre escapa.

Olvido

Nada sé, nada supe y nada nunca sabré, sobre lo que en el destino designado he. Amnesia, miedo a recordar, lo que para los humanos escrito está. Manos manchadas, de sangre, tinta y perdición, escribieron en palabras el fin, el Armagedón. Cuando sucederá, no lo sé, mis memorias perdí, no quise saber. El primer llanto y la primera defunción, lo más doloroso borré de mi corazón. Memoria del mundo, oculta en la oscuridad de un alma, un alma que no quiere recordar. Que anda, pero no siente, que habla pero no piensa. No oculta nada, porque nada ocultado está. Los secretos de los muertos, revelados serán.

Ángel

Escondida, entre el gentío, nadie la percibe, nadie la ha oído. Sus suspiros, llenos de palabras reprimidas, de te quieros  muertos, de besos escondidos.

Pasa y nadie la ve, como una sombra sin nombre, oscuridad anhelante. Tan silenciosa como el vuelo del alma, ligera como la más dulce caricia, bella como el más humilde cuadro, tan pequeña, tan pequeña y tan grande al mismo tiempo…

Por mucho que su cuerpo intente, no puede encarcelar sus sueños.

Sus alas están hechas de papel, color crema lleno de tinta, palabras pintadas. Y son enormes esas alas, tan grandes como el alma de su dueña, un alma que para no morir, sueña.

Sueña que no pertenece a nadie, que en su corazón no hay huellas, que es su propia dueña, que en pedazos no la romperán. Pero su sonrisa melancólica niega esos sueños.

Su anhelo es que lo pasado no se repita jamás. Pero si no hubiese pasado…ella no sería tal. No sería un ángel de palabras, con alma de papel y corazón para tintar.

Palabras

Dan forma al aire, con un leve olor a tinta, diferentes colores, diferentes premisas. Dicen todo y a la vez nada, hieren de muerte y a la par, sanan.

Importan, pues transforman todo a su antojo, y dependiendo del oyente cambian, trayendo el enojo. Son simples formas de aire, impulsadas con delicadeza o con odio, tejidas con premura o expulsadas con arrojo, mil significados contienen las simples sílabas que dan forma a la vida que nace de la risa.

Enamoran y rompen por dentro, manipulan y acarician, para unos miel y para otros hiel. Al morir nacen como el fénix, de sus cenizas algo totalmente nuevo surge, que en nada se equipara a la anterior, que es mil veces mayor, y necesita del resto para sobrevivir.

Los vocablos son tan avanzados que han entendido que solos son más fuertes, no existen soldados, sino un general enorme formado de retazos. Que estúpidos los humanos, que tras milenios aún no pueden entender, lo que una palabra aprende apenas nacer: que la unión hace la fuerza y el egoísmo nos hace caer.

Poder

Del pueblo y robado desde hace siglos, enterrado entre escombros y sin rumbo fijo.
Preso entre barrotes de alambre y candado de hierro, fácil cogerlo, difícil poseerlo. Caminos inescrutables los del poder, que al bueno hace corrupto y al corrupto no ve.

Tan efímero y mortífero, antítesis pura en su oficio. Nuestro es el poder y lo hemos vendido, por comodidad,vagueza y poco juicio.

Levantaos,despertad,lo que es vuestro recuperad.

O seguid en vuestra jaula, haciendo muecas para ganar, silenciosos y sumisos aguantando su maldad.

Hilos

Como buen ciudadano
voy a votar
los hilos me mueven,
no me quieren liberar.

Un camino u otro,
ambos van a perjudicar.
Como un venado,
en el matadero acabarás.

Te crees libre,
una marioneta más,
se mueven los hilos
y no piensas jamás.

A tijeretazos,
solo refuerzan los hilos,
te quitan los derechos
y no abres el pico.

Suelta tus hilos
y aprende a pensar,
pues la libertad es algo
que debes conservar.

Espero que os guste :3

Iniciación

Un baño sagrado que comienza con traición. Iniciación que sacrificio necesita. Virginal sangre derramada. Lo mancha todo, de mácula llena la falta de compasión. Lo ha perdido todo por el ansia de ganar, traicionado por su propia ambición. El desmadejado cuerpo de ella,  de cabello teñido de rojo, reposa en suelo. Silencioso, muerto.Por la espalda;no esperaba el golpe, en el abrazo le rompió el corazón. Con una daga tan fina como una lágrima la calló. Ahora reposa pálida, muñeca perfecta de cera con cabellos de sangre. Y mientras todo calla, se baña en el elixir de la vida, con tal de poder comprar.

Requiem

Con la mirada extraviada en un punto fija, su mente nos desvela lo que ansía.

Riachuelos de sangre inundan su cuerpo mientras ella pide el alto.Apaguen la maquinaria, que se baja aqui.

Nuestra chica ya no quiere vivir.
Y mientras fija la mirada en el cielo, piensa:"Padres;ahora os veo".
Salta a la piscina del olvido para no salir.

Flores sobre la tumba, cipreses a sus lados. La Parca se la ha llevado.

Princesa Carmesí

Mi vestido blanco escarlata se volvió, mi amado en mis brazos, el vino de sus venas fue mi perdición. Mi rubio cabello su sangre tomó, como una rosa mi cuerpo se volvió. Mis romos colmillos claman venganza del que fuera mi creador, mas no puedo sentir otra cosa que amor por él. Bailando entre su vida y mi muerte, él bailando entre su muerte y mi vida, de rojo todo se tiñe, la rosa de la vida a su fin llega, y una nueva existencia aparece ante los dos. Alimentarse o morir, ¿qué hacer para existir? Y si solo viviendo te hago feliz, dime, humano, ¿por qué ya no estás aquí? Tu sangre bebimos, el Príncipe y yo, y ahora a la muerte me dirijo, a manos de mi señor... 
La Princesa Carmesí soy yo.

Príncipe Escarlata

Yo, desde mi trono sentado, tu sangre caer cual lágrimas veo, me baña en un delicioso sabor, rojo oscuro se tiñe mi pelo. Tu sangre me alimenta como otras que antes he catado. La matanza está terminada, los azulejos refulgen en púrpura, un lago rojo es el suelo, mi trono carmesí es, mis colmillos, que a tantas vidas pusieron fin, escarlata se han tornado, repletos de tu alma roja. 

Yo, que la compasión no conocí, miles de vidas segué, me he visto derrotado por el amor, mas el amor maté, vida eterna le di y contra mí se volvió, una revolución que terminó en matanza, las paredes se pintaron de rojo, cual rosa perfecta. 

Yo, amado hasta la muerte, amante rojizo, sangriento ángel del averno que sus alas desmadejadas sobre ti extendió, tiñendo de escarlata tus ojos inocentes, sangriento ángel que se enriqueció con el pudrimiento de tu alma, oscuro diablo que tu alma devoró. 
Yo, sangrando lágrimas negras, tú, llorando sangrientas gotas, uno y dos al mismo tiempo, vida y muerte en un momento... 

Yo, el Príncipe Escarlata.

Prosas gemelas

Amanece

Amanece, me levanto en una cama desconocida, en una ropa ajena, en un cuarto extraño.

Amanece, el sol deslumbra mis ojos, la pequeñez afecta a mi pupila, mi iris se ilumina.

Amanece, se encuentra a mi lado, mi génesis, mi creación, mi contrario, mi renacer.

Amanece, respira, vive a mi lado, todo es perfecto.

Amanece, nací de una ilusión, de un regalo, de una flor, de un poema, de un abrazo al sol.

Amanece, el aire llena mis pulmones, tus pulmones, vivimos en armonía.

¿Y si no hubiésemos amanecido?

Anochece, a veces el alma simplemente anochece y no llega a ver amanecer.

 Anochece

Anochece, abrázame, bésame, demuéstrame que no te importan los rumores.

Anochece, demuéstrame que el amor entre etéreos es posible.

Anochece, si cierras los ojos podrás leer la verdad en mi alma.

Anochece, creer en uno mismo, seguir corriendo, gritarlo a los cuatro vientos, tienes derecho a existir.

Anochece, quédate conmigo, sueña una nueva noche, desea que todo sea posible.

¿Por qué no tuvimos derecho a ver amanecer?

Amanece, a veces desearía ver amanecer a tu lado un anochecer.