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jueves, 23 de mayo de 2013

El don

Perdida en el olvido de un susurro sombrío, de amaneceres muertos y besos umbríos, reposa una pluma manchada. Llena de tinta, marcó el punto final de muchas vidas; y muchos sueños vio nacer. No es de ganso ni de cisne,no es de ave terrenal, es de corazón de poeta, alma de prosista y de novelista, reclama. Espera a su próximo dueño, lo espera con desazón, lleva siglos anhelando un amo, sigue esperando a gente con don. Pero el don está difunto, enterrado sin punto final, oculto entre golpes e insultos, maltratado hasta hacerlo callar. Conlleva dolor, sinceridad e incluso soledad, pues es el poder de con palabras; pintar la realidad.

viernes, 17 de mayo de 2013

Utopía

Hora de elección, ponte guapo, ponte guapa, quizá salgas en televisión. Eliges el camino al matadero, el que crees más largo y llevadero, pero tienen misma solución, muerte en sumisión.

Líderes mediocres que no saben pensar, fuera los cerebros para que puedan dominar, se sientan en nuestros votos y sonríen ladinos, una vez has votado ya estás perdido. Esas máquinas estúpidas que nos gobiernan sin cesar, piensan en ellos, pero eso es otro cantar.

Al ciudadano no dan nada, y al rico en plata bañan, lo importante es el dinero, la confianza no es nada. Olvidada Justicia, quítate la venda y no permitas que te violen, que el poderoso se busque otra perra, defiende a los menores.

O quizá los ciegos somos nosotros, que no la queremos salvar, le atamos más fuerte la venda y le compramos un lupanar, donde los poderosos pagan y se van satisfechos, hasta la próxima chaval. Quitaos la maldita venda, a la Justicia purgad, y elegid un buen camino que no os lleve a malvas criar.

martes, 14 de mayo de 2013

Monstruos

Huye; que ya viene, corre y no mires atrás, ajos, fuego, plata y algo más, estacas de madera, crucifijos y a rezar. Te escondes temblando, oliendo su hedor, lobo o vampiro, reina la superstición.

Campesinos revueltos contra un pobre Frankstein, estacas contra Drácula y balas en la sien. Abrid los ojos, que crecer no es madurar, y los monstruos de los libros no están en la realidad.

Los nuestros son peores, si no me creeis mirad: Drácula no mató de hambre, jamás el lobo desahució, ni Frankstein cotizó en bolsa ni la bruja niños vendió. Todas las historias son ciertas, que gran verdad, mirando al monstruo descubrimos al humano detrás.

El hombre es el principal monstruo, con decisión y sin compasión, terror de la naturaleza y asesino de la razón. Despertad de una vez, adultos figurantes, que a los verdaderos monstruos teneis delante.

domingo, 12 de mayo de 2013

Inspiración




Mis alas de papel vacias están, esperando a que ella las quiera tintar. Calló la lira y la rosa empieza a marchitar,la princesa no despierta y la muerte empieza a llegar. Mancha la tinta y no define, nada en claro pinta ya, fallece la rosa y no renace, el fénix hace tiempo que escapó ya. Amada ramera, que llegas y abandonas, dejando el placer a medias, para complacer a aquellos que te fuerzan, y nos abandonas. Dejando a la rosa enterrada, el fénix desvanecido y la lira a punto de morir. Hace tiempo que murió el canto de la princesa y el ruiseñor silencio guarda. Todos esperan, moribundos, a que vuelva la amada ramera, que siempre escapa.



Olvido


Nada sé, nada supe y nada nunca sabré, sobre lo que en el destino designado he. Amnesia, miedo a recordar, lo que para los humanos escrito está. Manos manchadas, de sangre, tinta y perdición, escribieron en palabras el fin, el Armagedón. Cuando sucederá, no lo sé, mis memorias perdí, no quise saber. El primer llanto y la primera defunción, lo más doloroso borré de mi corazón. Memoria del mundo, oculta en la oscuridad de un alma, un alma que no quiere recordar. Que anda, pero no siente, que habla pero no piensa. No oculta nada, porque nada ocultado está. Los secretos de los muertos, revelados serán.

Ángel


Escondida, entre el gentío, nadie la percibe, nadie la ha oído. Sus suspiros, llenos de palabras reprimidas, de te quieros  muertos, de besos escondidos.

Pasa y nadie la ve, como una sombra sin nombre, oscuridad anhelante. Tan silenciosa como el vuelo del alma, ligera como la más dulce caricia, bella como el más humilde cuadro, tan pequeña, tan pequeña y tan grande al mismo tiempo…

Por mucho que su cuerpo intente, no puede encarcelar sus sueños.

Sus alas están hechas de papel, color crema lleno de tinta, palabras pintadas. Y son enormes esas alas, tan grandes como el alma de su dueña, un alma que para no morir, sueña.

Sueña que no pertenece a nadie, que en su corazón no hay huellas, que es su propia dueña, que en pedazos no la romperán. Pero su sonrisa melancólica niega esos sueños.

Su anhelo es que lo pasado no se repita jamás. Pero si no hubiese pasado…ella no sería tal. No sería un ángel de palabras, con alma de papel y corazón para tintar.

martes, 7 de mayo de 2013

Palabras

Dan forma al aire, con un leve olor a tinta, diferentes colores, diferentes premisas. Dicen todo y a la vez nada, hieren de muerte y a la par, sanan.

Importan, pues transforman todo a su antojo, y dependiendo del oyente cambian, trayendo el enojo. Son simples formas de aire, impulsadas con delicadeza o con odio, tejidas con premura o expulsadas con arrojo, mil significados contienen las simples sílabas que dan forma a la vida que nace de la risa.

Enamoran y rompen por dentro, manipulan y acarician, para unos miel y para otros hiel. Al morir nacen como el fénix, de sus cenizas algo totalmente nuevo surge, que en nada se equipara a la anterior, que es mil veces mayor, y necesita del resto para sobrevivir.

Los vocablos son tan avanzados que han entendido que solos son más fuertes, no existen soldados, sino un general enorme formado de retazos. Que estúpidos los humanos, que tras milenios aún no pueden entender, lo que una palabra aprende apenas nacer: que la unión hace la fuerza y el egoísmo nos hace caer.

viernes, 3 de mayo de 2013

Poder

Del pueblo y robado desde hace siglos, enterrado entre escombros y sin rumbo fijo.
Preso entre barrotes de alambre y candado de hierro, fácil cogerlo, difícil poseerlo. Caminos inescrutables los del poder, que al bueno hace corrupto y al corrupto no ve.

Tan efímero y mortífero, antítesis pura en su oficio. Nuestro es el poder y lo hemos vendido, por comodidad,vagueza y poco juicio.

Levantaos,despertad,lo que es vuestro recuperad.

O seguid en vuestra jaula, haciendo muecas para ganar, silenciosos y sumisos aguantando su maldad.

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