Voz muerta encerrada tras cuerdas condenadas al olvido, ocultas bajo capas de piel y tendones.
Cuerpo silenciado, por cuyo interior discurren ríos melódicos. Olvidado, como una lira de cuerdas profanadas. Como un violín sin sonido, sin alma mater que arranque con furia vibraciones para revivir el aire.
Se alzan otras músicas, vibrantes pero odiosas, sin sentido ni forma. Solo ruido, pero sin vida, pues el zumbido también puede llegar a ser hermoso.
Antaño venerado aquel cuya voz amansaba mentes, ahora condenado a vestirse de filtros si quiere llevarse un pedazo de vida a la boca.
Olvidados. Profanados.
Músicos puros que algún día se alzarán de entre las cenizas que las colillas de los hombres apresurados arrojaron sobre ellos.
Vivos de nuevo.
Like a phoenix.
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